Parece ser que los poemas ayudan con eso de las heridas ... sentada en el banquito azul celeste del quiosco de la vuelta de casa reflexiono sobre esto... Yèsica hoy no te saludastes , Yèsica piensas bastante rapido y lo rapido se va bastante... que la tristeza calo hondo eso ya lo sabemos , tan cierto como , el mejor amigo de papà muerto , como papà muerto ,como el perro de papà muerto... colores de cristal amanecen estas tardes en lo claro del cielo , en la profundidad del mar...Resulta que andar solo tiene su precio , ¿ has estado desconectado de esta vida ultimamente?... oh el frìo de la mitad del mundo entra a mi corazòn ... la gente mendiga por fè , la gente mendiga por amor... y còmo dice esa canciòn que canto a oscuras : " si la verdad fuera una canciòn , vivirià para siempre en nuestros corazones"... Chicas en bicicletas no quieren perderse del verano ... personas ataquen a las maquinarias , destruyan sus fabricas de felicidad ...Pegalè, pegalè, pegalè duro a ese tambor , con tus manos , aquellas que recogieron flores para ella, alguna vez ...No hay razòn en este poema ... Cubrete de flores el siguiente invierno... El tiempo como una secuencia de làgrimas ... He encontrado a la noche y me ha dado sus frutos , la sacrilegica , adulterina hija de las palabras ... Voy a quemar mi casa , voy a quemarlo todo , empezare por esto . ..El poema es mi casa.
